Lúcio de Castro: nos meus pesadelos, Neymar ainda ri aos 45 do 2º tempo

Tinha a Mulher Loura, o Mão Branca, o Homem do Saco, o Bebê Diabo, o Chupa Cabra. Tinha também o Carro Preto.

As imagens povoavam a cabeça da garotada. Quem nunca ficou com medo de ir ao banheiro da escola ali pela primeira infância porque falavam que a Mulher Loura estava tocando o terror por lá com uma faca na mão.

O jornal popular dava capas seguidas para o Bebê Diabo. Dias a fio.

O Mão Branca era de outra ordem.

Martelava o imaginário da gente.

Coisas de tempos cinzentos desse país. Anos de chumbo.

Quem conhece a história sabe do que estamos falando.

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Pelo continente, La Luz Mala é a alma penada que fustiga os pecadores. O Pomberito é cruel com quem açoita a floresta. Cuba e México dividem sem ciúme o temor reverencial por La Llorona.

Os povos são assim, la gente é assim.

As lendas urbanas, parte de nossas vidas.

Os sintomas das ansiedades de uma época, talvez as melhores sínteses do "zeitgeist" alemão, o palavrão pra resumir "o espírito do tempo". Instrumentos para reforçar valores, caminho seguro para a gente entender como cada sociedade lida com suas inquietações.

O que sabemos ao certo é que essas imagens nos acompanham desde sempre, algumas até como trauma. O fato é que desde o último domingo ainda não consegui me esquecer daquela imagem.

Aquela. Volta mais forte do que a lembrança da Mulher Loura ou do Chupa Cabra. Como trauma. A saber com o tempo se é irreversível.

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Era o Brasil indo embora de mais uma Copa do Mundo. Exatos 45 do segundo tempo.

Um país sem respirar, apelando para todos os santos.

De repente, a TV fecha o close.

Neymar ria.

Segundos. Talvez mais.

Alheio a tudo, a todo sentimento. A sua equipe, a sua gente.

Perdendo, desafiava o goleiro numa guerra particular, dissociada de todo o contexto da vida e do mundo. Tirava onda. E ria. Mas tirava onda de que, meu deus?

Já se vão anos vendo futebol e outros esportes. Como torcedor ou como repórter. Em muita quantidade e intensidade. E a mesma paixão.

Confesso que não me lembro de paralelo no mundo inteiro.

Ouso dizer que nunca houve algo assim, uma atitude do tipo.

Essa tão imensa falta de empatia.

Minto.

O futebol de praia do Rio de Janeiro teve um personagem clássico.

Alfredo Bororó.

Desfilava seu futebol imenso pelas areias dos campeonatos do Flamengo e de Copacabana.

Por um tempo, defendeu e foi o 9 do meu Ipiranga querido, tão presente nas lembranças até hoje. Um preto forte, centroavante tão craque como irascível.

Bororó amava só a ele mesmo. Nunca soube o que era uma equipe.

Mas ao menos era engraçado. E não estava lidando com o sentimento de milhões. Apenas dos 10 ao lado dele, no máximo de uma rua.

Se o time estivesse perdendo de 5 x 0, ia lá, fazia um gol e desafiava o time: "Vocês estão perdendo. Eu estou ganhando". Nunca imaginei que ia rever Alfredo Bororó numa Copa do Mundo. Com a 10 do Brasil.

A bem da verdade, deu o óbvio.

Só quem usa antolhos não conseguiu ver o que era tão evidente.

Como alguém que não jogava em alto nível há mais de três anos e se desmanchava diante do poderoso Recoleta poderia ir para uma Copa do Mundo?

Evidente que a bola não explica.

Explicam muito mais os subterrâneos do futebol brasileiro.

Os fétidos corredores de nossa instituição maior da bola.

O imenso jogo jogado muito além das quatro linhas.

A política com "p" minúsculo.

No fim, é tudo sobre o dinheiro mesmo.

O velho bardo uruguaio, sempre por aqui lembrado, resumiu tão bem.

"O futebol profissional não ocorre em outro planeta, e neste planeta as coisas são como são. O que não se vende, se aluga". (Galeano, Eduardo).

Foi assim. Com a alma alugada a interesses tão pequenos, viajou quem não fazia o menor sentido. Pior. Entrou em campo. Por qual razão, meu Deus?

E saímos de mais uma Copa.

A única certeza agora é da absoluta impossibilidade de me esquecer daquela imagem.

O riso desprovido de alma e empatia diante de um povo inteiro.

Lúcio de Castro escreve sua coluna no Lance! todas as sextas-feiras. Veja outras colunas:

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